Il n’aimait pas cet endroit ; trop de monde, qu’il disait. Venn n’ayant absolument aucune patience ces derniers temps – surtout depuis l’accident de Judicaël -, il peinait à se tenir tranquille, la pression trop forte sur ses épaules de mage noir l’empêchant de réfléchir de façon cohérente. Ses parents sont là, aussi. Enfin, là est un bien grand mot. Sa mère est perdue dans ses pensées, à parler à un Judicaël inexistant –lorsqu’elle ne confond pas Venn avec ce dernier – et son père est au chevet de cette dernière, tâchant de prendre soin du peu de la personnalité de son épouse qu’il reste dans ce corps-ci. Soit, pas grand-chose.

Venn voit ce spectacle pitoyable d’un œil mauvais, noir. Au fond, il s’en veut. Certes, il n’aurait rien pu faire pour empêcher son frère de se prendre ce coup de lance mal placé en pleine tête, lui qui était bien trop loin de Judicaël à ce moment-là… mais il ne voit pas les choses sous cet angle. Pour lui, il a échoué, échoué en tant que frère ainé, échoué en tant que fils. Il devait protéger le cadet, tout comme Ashveil devait les protéger tous les deux. C’était logique, non ? Tout c’à quoi se rattachait désormais Venn n’était plus que poussière.

D’ailleurs, parlant d’Ashveil, Venn se demandait bien pourquoi il avait voulu réunir les trois membres de sa famille encore en état de bouger ici. Le mage noir étouffe un grondement ; il a un mauvais pressentiment. Il n’aime définitivement pas cet endroit qui le met profondément mal à l’aise. Il sursaute, entendant un sanglot étouffé derrière lui. Sa mère est encore en train de pleurer ; une nouvelle crise de folie passagère, sans doute. Venn est fatigué de cette situation. Il voudrait tant retourner dans le passé, que cette guerre n’éclate pas. S’il avait su que Valldar n’était en fait que le dernier des parasites vénérant Grima, il serait allé, sans aucun doute, mettre un terme lui-même à la vie de ce misérable. Seulement, avec des ‘et si’, on referait le monde, ce qui est chose impossible pour le moment.

Il soupire et décide de sauter de son perchoir improvisé – le rebord intérieur d’une fenêtre – pour aller faire quelques pas à l’extérieur, devant la maison. Enfin, maison est un bien grand mot. Il ne reste de ce terme que des souvenirs poussiéreux et en cendre ; comme le cœur de Venn. Rien ne sera jamais plus comme avant. Tout ça pour une bande d’illuminés n’ayant rien d’autre à faire de leurs maudites vies que de supporter un dragon déchu. Franchement, à quoi ça rimait, tout ça ? Est-ce que ça valait vraiment le coup ? Bien sûr que non et Venn ne pourra jamais cautionner tout ceci.

En attendant, il tourne en rond, désœuvré et il déteste ça. Ne rien faire lui octroi le luxe de penser, chose réellement néfaste pour lui, en ce moment. Il ne doit pas penser, il doit se concentrer sur quelque chose d’autre, de plus grand. Même s’énerver comme un enfant lui conviendrait, pour peu qu’il trouve matière à hurler.

Lorsque son frère ainé l’avait salué en passant une main dans ses cheveux, Venn avait d’abord râlé, pour la forme. Puis, les choses allant, il avait suivi ce dernier jusqu’à l’intérieur de la maisonnée au cœur de laquelle tant de souvenirs demeuraient gravés – et le serait sans doute à jamais. L’espace d’un instant, Venn se revoyait même, tout petit, galoper sur ses jambes encore malhabiles derrière Ashveil, dans le seul but de vouloir l’imiter et devenir un jour comme lui. Les frasques de l’enfance, ni plus, ni moins. Cela ne lui arracha même pas un sourire. Il était fatigué. Le jeune mage n’avait plus envie de lutter. Sitôt qu’Ashveil aurait fait sa déclaration, il se promettait d’aller se coucher. Dormir pour oublier était encore la meilleure solution qu’il avait trouvée.

Un soupir lourd passa ses lèvres tandis qu’il regardait cet homme, qui le dépassait en taille, prendre la parole devant leurs parents. S’il n’écouta que d’une oreille distraite le commencement de ce discours répétitif et qu’il connaissait déjà par cœur – pour l’avoir vécu lui-même, ce qui laissait des traces plus coriaces que n’importe quelle autre ici-bas dans les êtres de chairs et de sang – la seconde éveilla chez lui une certaine curiosité. D’un geste, il se remit droit, lui qui était presque avachi sur sa propre masse, les jambes fléchies et le regard dans le vague accompagnant ses épaules molles.

Impossible. Il devait avoir mal entendu.

« … Pardon ? »

Non pas qu’il n’était pas au courant des nouvelles … ‘mesures’ – il ne voyait guère comment désigner ces choses autrement – puisque la plupart des survivants de la guerre, du côté plegien pour ce qu’il en savait, ne parlait que de ça. Devenir Roi. Bwah, quel triste objectif que voici ! Jamais ô grand jamais Venn n’accepterait de prendre sur ses épaules une charge telle. Il n’était pas fait pour commander, il le savait, aussi laissait-il largement le champ libre à tous les illuminer qui voudrait tenter leur chance, à sa place.
Seulement… Les mots de son ainé l’arrachèrent à ses pensées là. Il voulait… Il voulait devenir Roi ? Non. Non, il n’avait pas le droit ! Venn le refusait corps et âme.

« Tu te fous de nous ou quoi ?! T’es conscient de ce que ça implique, au moins ? »

Si, encore, la charge royale n’avait imputée qu’à Ashveil, probable que Venn n’aurait rien dit et aurait laissé son frère faire son chemin sans chercher à l’en empêcher davantage. Mais là, étant donné qu’il risquait de se retrouver lui-même concerné, c’était une chose qu’il ne pouvait tolérer. Certainement pas. Et s’il fallait qu’il hausse le ton, alors il le ferait.

« Tu veux nous emprisonner à la tête d’un pays qui a vénéré une espèce de lézard maudit et causé des dégâts parfois irréversibles ?! T’es complètement cinglé ! T’as pas le droit ! »

De plus, il pensait à ses parents. Jamais ni son père, ni sa mère ne pourrait supporter une couronne et le poids de cette dernière. Ceci voulait donc dire que s’il arrivait quelque chose à Ashveil... C’était lui qui prendrait les rênes du pays. Et ça, plutôt mourir.